Mienten las piedras. Miente el balanceo de un árbol, lento, de lado a lado, buscando dirección. Miente la resaca, la costra sobre la suciedad. Miente el que trata de esquivar a su propio fantasma agónico, el que se desplaza, persuasivo, por el pasillo del terror, donde un cartel chamuscado y abandonado a su suerte trata de enviarte tus pensamientos, tan inquietantes como tus ojos en blanco. Te invade la mente el recuerdo de tu camiseta mojada, de agua estancada como un vertedero de amor, y buscas la salida en el techo de un amplio local, como una drogadicción inversa, en y a la nada. Con todo el empeño y frustración del mundo, llamas a una ambulancia que venga a recoger los restos de las mariposas en llamas que has abrasado con tus manos, mientras veneras a los gases que provienen de alguna otra cloaca, quizá de un tubo de escape. Destellos impuros de reflexiones, ventrílocuos sobre mi cabeza de marioneta, estática e impermisiblemente cínica, como una esmeralda. No puedes evitar que la luna gire a tu alrededor. No puedes huir, roca inmutable.
Inspired by: Wilco - Summer Teeth
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